Próxima parada

Deu-me a carta para que eu a lesse,

minutos antes de sua breve despedida.

A carta não estava endereçada para mim.

Tomou-a de minhas mãos

- uma carta falha: tecnologias não são cartas –

e saltou as escadarias do ônibus, gritando

do lado de fora:

“- Vamos amar...”!

Me contive vergonhosamente

no assento desconfortável da volta para casa.

Desci no ponto seguinte e no

reduzido percurso de passos largos,

me vi pendurado na janela do ônibus

gritando em resposta:

Vamos amar.

Vamos a-mar.

Vamos ao mar.

Vamos nos desarmar.

Vamos nos desaguar.

E amemos.

Gris

Maio, 2014

Cento e três

Assentada em poesia passageira,

hora exprimida, hora dançada.

No balanço descontrolado

Desse corpo quadrado.

Ah Mirela, esse apanhado de palavras

faz-se poesia.

Na travessia das ruas povoadas

por corpos quadrados,

povoados de corpos com alma.

Sabe o quanto há de poesia

numa alma?

Imagina então o quanto de poesia

há na Rodoviária!

Ah Mirela,

esses corpos ainda não sabem,

mas o que chamam de fluxo de energia

É, na verdade, trânsito de corpos em poesia.

Gris

Março, 2014

J e G em, "Chove lá fora... e aqui dentro também"

G chora, soluça, engole e chora...
(Mesmo estando vestida de bailarina ela chorava. Como assim? Bailarinas choram? Quanta covardia... Não deveria).
Eu pergunto o porquê do choro.
J explica que G está com medo, medo da chuva.
(Ora Sr.ª Chuva, você bem que podia ser mais cautelosa, tenha mais cuidado mocinha!)
Convidei G para ir conhecer a chuva.

Chuva(ia) forte. J nos acompanhou.
Paramos diante da porta de vidro e, do outro lado, o céu se desmanchava para nós.
Apalpamos o céu. Sim, o céu.
Atravessamos pela porta e G estendeu as mãos para se lambuzar de céu.
Chuva é o céu derretido.
G e J beberam do céu. Lavaram os rostos com o céu.
E no lugar que pingavam lágrimas, agora desliza chuva.
De volta à sala, nós outra vez dançamos.

Gris

Novembro, 2012

Procura-se

Caiu. Caí.

Caia também e se permita cair.

Ca - ida. Cá e ida.

Caia na queda da ida ao tombo do tropeço

espatifado no encontro dos que caem.

Quer ida, queria ser queda ao tropeçar com a vida.

Tropeçaram indo à queda, quando da queda já estavam caídos.

Do cair tropeçaram com o distante,

esbarraram no adiante

e se perceberam estirados na queda, vestidos de horizonte.

Flutuaram nos tropeços de uma queda rasteira:

muito mais terra e ar entre o sujeito e a própria queda.

Porque, já no chão, ela ainda caía,

os olhos caíam e iam,

iam caindo por sobre o manto tecido por tantas outras quedas estendidas ao longe...

E tão perto, tão térreo, mas, cheio de ar.

O sujeito caído, vítima do tropeço na queda e, agora,

vestido de horizonte,

pairou sobre esse instante, esvaziou-se de terra e encheu-se de ar para,

ali adiante, calcar a terra com vento nos pés,

mas,

cheio de alma.

Sabia que, passado o mesmo instante,

cairia ao tropeçar consigo mesmo,

no infinito aéreo de um sujeito térreo,

à procura de alma.

Procura-se:

O Sujeito.

O Vento.

A (T)erra.

A Queda.

O (T)ropeço.

O Distante.

E a própria alma.

Gris

Junho, 2014

Na cidade do desencontro, cultura no espaço ou Espaço cultural?

Na cidade do desencontro, ou do encontro que se prefere não encontrar – moradores desencontrados, buscando, ou não, se encontrar.

Espaço Cidade de encontros e desencontros: encontro de outros espaços num mesmo espaço; encontro do eu com o desconhecido, com o improvável, com o inacreditável, com o previsível; encontro com os antepassados, com os que estão ou o que está por vir; encontro com o namorado, com o teatro, com o filme, com o pátio lotado. É desencontro com o que já foi encontrado e depois de tantos encontros pode não mais ser achado. Fica sempre para um próximo encontro, a procura do encontro desencontrado.

Por assim ser, espaço cidade cultural: “encantro desentrancado”, ou melhor, encontro desencadeado pelo cultural no espaço aqui “encontrolocado”.

É poesia. Que se varre na calçada, se pendura na parede, mas que é feita de gente todos os dias.

Bom dia! Eu posso ajudar?

Gris

Abril, 2014

J e G em, "É Segredo"

J e G conversam com o (P)rofessor:

J e G – Professor, você sabia que um menino da nossa sala gosta de nós duas?

P – Das duas, ao mesmo tempo?

J e G – Sim, de nós duas. E hoje a tarde nós vamos acertar tudo com ele.

P – Acertar o quê?

J e G – Tudo! O casamento, os filhos, a casa... Tudo.

P – Então vocês vão dividir o mesmo marido e também vão morar na mesma casa?

J e G – É. A gente já conversou. E a gente sabe que ele gosta da gente porque ele passou a mão nos nossos braços lá no parquinho, e disse assim: “Eu amo vocês!”.

P – Quer dizer que ele falou que ama vocês do fundo do coração?

J e G – Não, do fundo do coração não. Só falou que ama.

J e G – A gente também tem uma amiga lá na sala e três meninos estão gostando dela. Eles também vão se casar e morar juntos, já resolveram tudo. E hoje a tarde é a nossa conversa. A gente “tá” muito nervosa.

P – Depois quero saber de tudo.

J e G – Pode deixar que a gente te conta, mas tem quer ser escondido pra ninguém saber. É segredo.

(J e G tinham 6 anos de idade, cada)

Obs.: Acho que já não é mais...

Gris

Inquilino

Toca o telefone: dois amantes emburrados à procura do bamba parcialmente molhado.

Me fiz seco e nos colocamos à disposição da chuva e percorremos os cursos de água caída no asfalto: in(M)unda.

Submersos inspirados.

(Pausa para um gole de água de chuva engarrafada)

Eu declaro:

Mais de 70% de mim é água de chuva acumulada, granizo e pedrada, à espera de uma noite de samba, com transa, casa cheia e roda lotada.

Mais de 70% de mim implora passagem aos meus próprios olhos. E eles negam.

Mais de 70% inconformados com o pedido negado, habitam aqui.

Gris

Novembro, 2014